Quantum Deadline

Chapitre 1 — L'algorithme lache

Quelque part dans cette salle, un homme avait moins de trois minutes a vivre, et neuf personnes seulement le savaient.

Sarah Chen était l'une d'elles. Debout au pupitre, la télécommande glissante au creux de la paume, elle contemplait quarante visages qu'elle avait passe cinq ans a imaginer et rencontres, en chair et en os, le matin même. L'auditorium du centre de calcul quantique sentait encore la colle de moquette fraîche et la peinture qui séchait, une odeur de bâtiment neuf qu'elle avait choisi d'aimer parce que l'alternative aurait ete de trop réfléchir a ce qui allait suivre. Les investisseurs occupaient les premiers rangs, téléphones déjà levés, déjà en train de filmer. Le comité d'éthique s'alignait le long du mur de gauche, bras croisés, avec cette raideur d'usage chez les gens payés pour rester sceptiques. Et au fond, a demi noyé dans l'ombre, Adrian Wolfe, de Nexus Dynamics, venu sans invitation et que personne n'avait prie de sortir, parce que personne ne priait jamais Adrian Wolfe de sortir de nulle part.

« Merci d'être venus », dit Sarah, et sa voix sortit plus assurée qu'elle ne se sentait. « Ce que vous allez voir n'est jamais sorti de ce bâtiment. »

Derrière elle, l'écran s'éveilla. Des colonnes de télémétrie brute se tressèrent en une seule onde pulsante — la signature visuelle que les ingénieurs avaient surnommée, avec plus d'affection que d'exactitude, le battement de coeur.

« Vous devez savoir une chose de notre sujet, dit-elle. Nous n'avons pas fait de casting. Nous n'avons passe aucune annonce. Il y a trois jours, l'Index de Mortalité Quantique a reçu un lot anonymisé de données de bien-être salarié — de la simple télémétrie d'assurance de groupe, le genre de données que chacun de vous a déjà cède a son propre service RH — et il a signale un nom, avec une probabilité que nous n'avions jamais vue hors d'un modèle contrôlé. Ce nom travaille dans ce bâtiment. Il est dans cette pièce, en ce moment même. »

Une onde parcourut les premiers rangs — le bruit de quarante personnes décidant toutes en même temps de ne pas se retourner, puis se retournant quand même.

Une femme du comité d'éthique — Sarah avait appris son nom le matin et l'avait reperdu avant midi, comme elle perdait tout ce qui n'était pas du code — leva deux doigts. « A la seconde près. C'est une affirmation audacieuse, docteur Chen. »

« C'est une affirmation vérifiable, dit Sarah. Et c'est pour ca que je ne vais pas vous l'expliquer. Je vais vous la montrer. »

« Et si elle se trompe ? Qu'advient-il de la crédibilité de cette institution quand une prédiction échoue devant quarante témoins ? »

« Alors vous aurez votre réponse sur la maturité de cette technologie. » Sarah s'obligea a soutenir le regard de la femme. « Je préfère avoir tort ici, aujourd'hui, que dans un couloir d'hôpital devant une famille, dans cinq ans. »

Cela lui acheta le silence. Pas l'assentiment. Le silence ferait l'affaire.

Elle adressa un signe a la console latérale. Maya Okafor — son assistante de recherche depuis trois ans, le casque autour du cou, la seule personne du bâtiment qui la faisait encore rire avant neuf heures du matin — avait les yeux sur sa tablette. Sarah la vit relire une ligne, puis la relire encore, un pli entre les sourcils ; l'écran affichait une fenêtre que Maya referma d'une pression du pouce des que leurs regards se croisèrent. Puis elle leva ce même pouce, un petit geste de confirmation, et sourit.

« Il s'appelle Robert Jenkins, reprit Sarah. Quarante-huit ans. Il ignore pourquoi nous lui avons demande de vérifier le câblage du vidéoprojecteur aujourd'hui. Il ignore que nous l'observons. » Ce détail comptait plus que tout le reste, mais elle le laissa passer sans y insister. « Dans les trois prochaines minutes, selon l'IMQ, M. Jenkins va être victime d'une arythmie cardiaque fatale, déclenchée par l'effort et par des hormones de stress déjà élevées dans son organisme depuis ce matin. Heure de survenue : 14 h 52. Cause du décès : arrêt cardiaque soudain. »